NO PUEDO MAS

Un viento suave se escabulle entre pequeñas casas ordenadas, entre mármoles blancos y grises, entre flores recien marchitas y otras recien plantadas. La foto y las fechas me recuerdan a alguien. Amores pasados, vidas rotas o naturalmente amputadas. Sea como sea, pasadas, arrebatadas. Como la de mi madre. A veces, todo esto sucede sin un porqué, y el dolor es aún mayor. Camino entre las tumbas. Llevo un ramo de flores en la mano, los girasoles mas bonitos que he podido encontrar.En la amistad, como en el amor, no hay que reparar en gastos. Ya está, he llegado.

-Hola,Mamá